Sous-titres fr (1.00)
Précédemment dans Californication...
J'ai une "crise de foi".
Je n'arrive pas à écrire.
Tu as ce don, ce talent incroyable, et t'en fais de la merde.
T'as peut-être raison. J'ai besoin de toi, trésor.
Je vais me marier.
- Papa est méchant ? - Non, pas du tout.
Il a parfois la mauvaise habitude de s'attirer des ennuis.
Sale connard !
Ressaisissez-vous,
oubliez celle que vous n'avez pas voulu épouser.
En tant qu'ami et agent,
je te suggère de trouver une chouette fille.
- Comment tu t'appelles, au fait ? - Tu préférerais pas me sauter ?
Je suis scientologue.
Vous êtes cet écrivain célèbre ?
Voici Mia, la fille de Bill.
16 ans.
Ce qui s'est passé l'autre nuit ne se reproduira jamais.
Je sais que vous vous remettrez jamais ensemble.
Mais c'est sympa de se retrouver, des fois.
Je voudrais revenir en arrière et tout réécrire.
Je vais épouser Bill.
- J'ai écrit quelque chose. - Quoi ?
Hank a écrit un nouveau bouquin ? Je peux ?
- Je préfère pas. - Ça raconte ?
Un homme couche avec une fille dont il ignore qu'elle est mineure.
- J'ai écrit ce roman. - Elle a écrit le livre de l'année.
Vraiment ?
Si je parle, rien ne l'empêchera de tout raconter à Karen.
Ou à la police !
Et si quelqu'un a une raison de s'opposer à cette union,
qu'il parle maintenant ou se taise à jamais.
Quoi ?
- Attends, Hank ! - T'es sûre ?
Vite, avant que je change d'avis !
Karen, attends ! Reviens !
T'es prêt ?
Carrément pas.
Tu seras tellement fier de toi.
J'ai pas trop envie d'en parler, là.
Je bande comme un Dieu, ça serait honteux de gâcher ça.
- Va falloir qu'on y aille. - Vraiment ?
Tu refuserais ses dernières volontés à un mourant ?
Mon Dieu.
Tu oserais quand même pas profiter de la situation ?
Bien sûr que si.
Te fais pas prier, ça se fait pas.
D'accord.
- On a intérêt à faire vite. - Tu sentiras rien, promis.
Tu fais quoi ?
Présomption de position.
Bien vu.
- Qu'est-ce que tu fais ? - Présomption de position.
Mets une capote.
Une dernière fois, allez, c'est pas un drame.
Justement. Je me retirerai et je t'arroserai.
C'est censé m'exciter ?
Pourquoi pas. Non ?
Pas trop, non.
Commence à parler cru.
Ça pourrait prendre un moment.
- Qu'est-ce que tu veux que je dise ? - Juste avant de jouir,
appelle-moi Bill.
Qui a dit que j'allais jouir ?
Un défi.
C'est parti.
Attention, voilà le marteau de Thor.
- Vous voulez le voir ? - Voir quoi ?
Le bout de canal déférent que je viens de couper.
Sans façon.
Si vous avez l'impression que je recouds
la base de votre pénis, c'est parce que c'est le cas.
Pourquoi vous avez l'air d'un soudeur ? Vous soudez rien, si ?
Pourquoi la vasectomie ?
Je hais les capotes.
Moi aussi.
Je sens rien avec.
Évite de le faire bander.
Ça serait sanglant.
Le Pape est élu.
Douleurs et gonflement : c'est normal.
Solution : un sac de poids congelés ou de l'anémone.
À vous de voir.
Sexe interdit pendant 48 h, masturbation comprise.
Après, allez-y franchement.
Sérieusement. Il reste beaucoup de sperme viable là-dedans.
Il faudra bien le faire sortir.
Si vous avez besoin d'aide, n'hésitez pas.
Belle bite.
Merci.
- Ne crois pas que j'ai rien remarqué. - Comment ça ?
Je ne t'attire plus.
C'est ça.
J'ai fui mon mariage dans tes bras
parce que tu ne m'attires plus du tout.
D'un point de vue chimique,
tu réalises que je ne peux plus te mettre enceinte.
L'impératif biologique est en péril.
Tu devrais déjà t'estimer heureux qu'on couche ensemble.
Je le suis et ça a été génial.
J'oubliais quelle tigresse tu pouvais être.
- Je t'en prie, ne fais pas ça. - C'était vulgaire.
Les hommes ne miaulent pas.
On fait comme tous les couples.
On prend des décisions
responsables et adultes, ensemble.
- Pourquoi tu souris comme ça ? - Je souris, moi ?
Comme un débile.
C'est bon de t'entendre à nouveau parler de nous comme d'un couple.
Ils t'ont vraiment castré, dis donc.
Embrasse l'eunuque.
- Chérie ! Te frotte pas ! - Je suis désolée.
- Comment se porte le paquet ? - C'est pas la conversation
que je voulais avec ma fille, mais merci de t'inquiéter, puce.
Elle a appelé.
- Qui ça ? - La pute de l'agence.
- Elle va faire visiter des gens. - Ton langage, jeune fille.
La prochaine fois qu'elle me dit de ranger ma chambre, je dirai :
"Nettoyez ça, madame", et je lui pincerai les nibards.
J'adorerais voir ça, mais le but, c'est de vendre et de se barrer.
Si tu rangeais ton temple du death metal norvégien,
ça serait plus facile.
Je veux pas vous aider parce que je veux pas déménager.
C'est notre maison. On y est heureux, ici.
J'adore L.A.
C'est ta fille.
Puce, c'est pas que ça me soûle de parler de ça
pour la 73e fois,
mais attends au moins que les couilles de papa fassent moins mal.
C'est du black metal, pas du norvégien.
Il lui faut du temps.
Les parents responsables que nous sommes en avons discuté.
Hank, New York va pas s'envoler.
T'as dit qu'elle serait mieux à New York.
Ça ne veut pas dire qu'on doive l'arracher de ce qu'elle connaît.
Merde, il me faut une cigarette.
Une Vicodine ?
Ça me dit. Ça fera l'affaire.
- Mon pauvre petit eunuque. - Pas sympa.
Des petits pois !
Ou de l'anémone.
Ça fait du bien.
Faites comme chez vous.
Mais commencez plutôt par le patio.
Dis, mon grand, je peux prendre des légumes surgelés ?
T'attends, c'est tout.
Toi.
Moi.
- On... - Absolument. Deux fois, même.
- Ça date. - Dans une galaxie pas si lointaine.
Quoi de neuf ?
Pas grand-chose. Je cherche des petits pois surgelés.
Peut-être des anémones.
À moi de voir.
- Ça va ? - Oui, pourquoi ?
- T'as l'air de souffrir. - Pas plus que d'habitude.
Comment tu vas ?
Pareil. Je mène la vida loca.
Clair. Quelle vie de chien.
Alors...
Tu veux fumer et écouter quelques...
disques ?
Chérie...
j'aimerais bien, mais...
ma vie a changé depuis qu'on s'est vus.
Je suis retourné avec mon ex,
la mère de ma fille.
Alors...
Dommage.
T'étais un super coup.
C'est
si... gentil de ta part de dire ça.
Je transmettrai à ma femme.
Porte-toi bien, Hank.
Toi aussi.
La surfeuse.
T'es une tafiole ou quoi ?
Elle attendait que tu la sautes !
- C'est plus mon truc. - T'as bien tort.
Profites-en tant que tu peux encore. Tu pourrais finir comme moi, un jour.
Arrête, tu fais du cinoche.
Je parie que t'aimes juste t'amuser avec et te sentir spécial.
Ah ouais ? Tu sais ce que c'est, un prolapsus rectal ?
Connard.
Rectal ?
J'ai failli le tuer.
Elle était là quand je suis parti.
Dans la voiture.
- Papa... - Je rigole pas. Allez.
Donne-moi ça.
C'est ton père ?
Dégage.
Sérieux, je vais te buter.
Il est un peu con, non ?
Un peu ?
Je veux pas qu'elle traîne ici.
Et je dois faire quoi, la dégager ? C'est presque ma petite soeur.
C'est quoi ?
- C'est pas des mémoires. - Il s'agit de notre relation sexuelle.
Écrit par moi, mon putain de roman !
Même moi je sais plus, et pourtant, je l'ai volé.
J'espère que ça t'amuse.
J'espère que tu profites bien de mon dur labeur.
Oui, beaucoup.
J'espère que tu profites bien de la femme de mon père.
- Il te passe le bonjour. - J'en doute.
Ça va, toi ?
Ici ?
T'es toute seule.
Ça me réchauffe le coeur de t'entendre le dire...
Ça va, t'inquiète pas pour moi.
Inquiète-toi plutôt de Becca. Elle est en colère et elle a peur.
Peur ?
Réfléchis. Elle a ce qu'elle a toujours voulu.
Le meilleur des "happy ends".
Elle attend que la prochaine merde tombe.
Que tu bousilles tout.
Ou que Karen réalise la connerie qu'elle a faite.
L'un ou l'autre finira par arriver.
Putain, j'ai besoin d'une cigarette.
Je sais que tu m'en veux.
Ta mère et moi, on t'a fait subir des trucs impardonnables.
Et je sais que tu t'approches de l'âge où l'idée même
d'une conversation avec ton père te file la nausée.
Mais sache que ça va pas m'empêcher d'essayer.
Car t'es la meilleure chose qui me soit jamais arrivée.
Putain, ce que je t'aime.
Comment vont les couilles ?
Les valseuses ont connu des jours meilleurs, merci.
Tu as ri ?
Ma souffrance te fait rire ? Mon Dieu, t'es comme ta mère.
Si tu savais ce qu'elle m'a fait subir. C'est affreux, barbare...
Une procédure quasi archaïque.
Tu prêches un convaincu, mon pote.
- J'ai vécu ça. - T'as subi une vasectomie ?
Pourquoi tu crois qu'on a pas de chiards ?
J'ai toujours pensé que t'étais stérile.
Connard.
- Sois sympa avec mon grand blessé. - Il a commencé !
- Alors, l'aigle chauve tire à blanc. - Tout à fait, mon ami.
- Et ce, depuis le couic couic. - En fait, depuis le second.
- Tu vas le faire flipper. - Le second ?
- Le second quoi ? - Tu sais, ça...
- Parfois, ça marche pas. - Ça "marche pas" ?
C'est pas cool. C'est pas cool du tout.
Non, je me suis pas fait retirer un bout de mon canal déférent
pour porter une capote comme un ado boutonneux.
- J'adore les capotes. - Pourquoi ?
- Comment ça ? - Elles me calment.
- Comme ça, je dure. - Plaisir retardé.
- Tu vois ce que je veux dire ? - C'est un chaud lapin.
Insinuerais-tu qu'il éjacule prématurément ?
- Super, merci. - Génial.
Pourquoi est-ce que vous voulez repartir
- dans votre ville dégoûtante ? - N'en parle pas.
Parce que c'est une ville.
Arrête, "c'est une ville".
Embarrassant.
- Heureux de te revoir. - J'ai trouvé un truc qui marche mieux.
Tu veux dire que t'as trouvé mieux qu'une espèce de culte
fondé par un charlatan cinglé ?
- Raconte-leur. - Devant un verre, c'est compliqué.
Mais pourquoi pas demain midi ? Ça fait trop longtemps.
- D'accord. - Attends une minute.
Je suis pas sûr d'apprécier que deux femmes avec qui j'ai couché
mangent ensemble.
En fait, j'apprécie plutôt ça.
C'est mignon. Vous êtes officiellement de nouveau un couple ?
Pour le moment, jusqu'à ce qu'on foire tout.
Ça ne saurait tarder.
- Julien est aussi écrivain. - Vraiment ? Condoléances.
Il a écrit L'artiste intérieur. Un putain de génie.
- Sans déc. - L'addition, s'il vous plaît.
C'est malpoli, Hank.
- Je vous enverrai un exemplaire. - Pas la peine.
Il est sur ma table de nuit, en ce moment. J'adore.
Expliquez-moi.
Une minute. Tu écris sur ce que c'est d'être un artiste.
- Joue pas au con. - Tu demandes l'impossible.
C'est bon. Il essaie la négativité, c'est normal.
Mon sujet, c'est comment accéder à l'artiste...
qui existe en chacun de nous.
Ça marche vraiment. J'ai jamais été aussi heureuse.
Mes affaires se sont jamais aussi bien portées.
Je pense même m'agrandir, embaucher un architecte. Faut qu'on en parle.
Tu crois donc vraiment que tout le monde sur Terre
a un artiste refoulé en sommeil ?
Une sorte de Picasso intérieur ?
Oui.
Alors, tu dois te considérer comme un artiste.
Je préfère m'imaginer en sage-femme créative.
Je préfère m'imaginer avec une bite de 30 cm,
mais c'est pas vrai pour autant.
Manque 5 cm.
Il faut qu'on y aille, bébé.
- On est déjà en retard. - C'est vrai.
On va à cette fête, à Laurel Canyon.
- Vous voulez venir ? - Nous tous ?
Une fête ? Même nous ?
Génial, go.
- Vraiment ? - Amusez-vous.
- J'ai arrêté de fumer. - T'as de la chance.
Non, merci.
Pas de ça pendant le Carême ?
Je suis enceinte. T'as pas remarqué mon bide ?
Si, je croyais juste que t'avais grossi.
Je plaisante. Félicitations.
Merci. Ouais, on est très heureux.
Bravo, madame.
La dernière fois que je t'ai vue, tu baisais un mec en levrette
et vomissais partout dans la chambre de Bill.
- C'est ce que j'adorais chez toi. - C'était moi ?
Ne change jamais.
C'est quoi, ça ?
Une douleur subite à la bite. Faut que j'y aille. Au plaisir.
Maman...
Putain de merde !
Je te laisse seule deux secondes. T'es pas censée faire ça.
- Et pourquoi, papa ? - Tu sais pourquoi.
Je sais, mais...
Regarde comme elles sont jolies.
- De jolies bonniches alignées. - Tu veux parler de tes promesses ?
T'as oublié...
comment on s'éclatait au lit...
quand j'en saupoudrais ton vilain sexe ?
Je me rappelle d'une sensation vaguement agréable, c'est vrai.
Qu'est-ce que tu fais ? T'es pas avec l'artiste intérieur ?
- Tu dois te sentir seule. - Et toi, jaloux.
C'est plutôt mignon.
On doit y aller.
Je suis très...
touchée par ce que tu as fait pour moi aujourd'hui.
Ça veut aussi dire que je peux pas faire ça ou autre chose
- pendant les prochaines 48 h. - Oui.
C'est pas le seul moyen.
Je t'aime défoncée.
Vraiment ? J'aime que tu m'aimes défoncée.
- Putain. - Quoi ?
Tu me files la gaule.
- C'est super. - Si c'est super ?
Non, j'ai peur de faire sauter un point.
- Viens ! - Je veux vérifier.
Je reviens.
Je veux pas que tu la voies. Y a peut-être du sang.
Tu fais quoi ?
Présomption de position.
Tu peux commencer sans moi.
Vous auriez une capote ?
Je dois avoir des Durex de l'époque du lycée,
- elles doivent être périmées. - File.
Je plaisante.
Y a cette conne qui me force à mettre une capote. À quoi ça rime ?
- Pas très Rock N' Roll. - Pas du tout.
S'il fait assez sombre, vous avez qu'à ouvrir un Efferalgan.
- Et me la taper avec ? - Non, juste
pour faire croire que vous avez le petit capuchon.
C'est un tour de David Copperfield. Mais pas en public.
- Merci. - Je déconnais.
Connard !
- Personne n'a d'Efferalgan ? - Lew !
Ce pervers vient de me bucovioler.
C'est quoi, ton problème ? Je t'invite et tu bucovioles...
Tu t'appelles ?
Destiny.
Felicity.
Allons, y a pas eu de viol.
Je la violais pas, c'est pas du tout mon genre.
Karen, je te cherchais. Dis-leur que je suis pas un violeur.
Je l'ai léchée par erreur.
Quoi ?
Comment on peut faire ça, "par erreur" ?
La maison est grande,
c'était sombre, je revenais de la salle de bain
et je l'ai léchée par erreur.
Je vous crois...
mais elle, j'ai un doute.
J'ai réussi à trouver une capote imbibée de spermicide.
Je vais chercher la voiture.
Je sais, je sens la chatte.
Je suis vraiment désolé. J'ai fait une erreur, mais en toute bonne foi.
Tu avais la bouche sur le vagin d'une autre femme.
Oui, mais dès que j'ai senti le clito, j'ai su que c'était pas le tien.
Il était pas parfait.
Je reconnaîtrais le tien à une séance d'identification chez les flics.
Si un jour, ta chatte était arrêtée, Dieu l'en préserve,
à l'identification, je dirais tout de suite :
"Chatte n°2, avancez.
"De profil.
"C'est Karen."
J'ai été barge de croire que les choses pouvaient changer.
Et merde !
Dis pas des choses que tu vas regretter.
Je regrette rien du tout.
- Mais si. - Non.
- Si. - Je sais ce que je pense !
- Madame, monsieur, bonsoir. - Bonsoir.
- Vous savez pourquoi je vous arrête ? - Non, je sais pas. Dites-moi tout,
officier...
"Bite" ? Vraiment ?
Officier Bite.
Et ça m'a blessé, au fait. C'était un coup bas.
Le bucovioleur ose dire ça ?
Votre phare est cassé.
Oui, depuis des mois, mais ce soir, comme par hasard,
je me fais arrêter. Quelle poisse !
- La chance n'a rien à voir avec... - On peut parler de ça plus tard ?
Pourquoi vous êtes torse nu ?
J'ai une explication.
Une très bonne, mais je saurais pas par où commencer.
Tente, qu'on voie s'il croit à une erreur commise "en toute bonne foi".
Bon, on va répéter pour ceux du fond.
Ça aurait pu arriver à n'importe qui.
Mauvais endroit, mauvais moment, mauvais vagin.
La ferme !
- Veuillez l'excuser, il a bu. - Putain, Karen ?
C'est vrai ?
Il y a des heures...
mais avec modération, je fais plus dans l'excès.
Enfin, si. Mais beaucoup moins qu'avant.
Et il a pris de la Vicodine.
Putain !
Je sais que tu m'en veux pour le broute-minou,
mais tu veux me faire jeter en prison ?
- Veuillez sortir de la voiture. - Non, attendez, c'est...
- Sortez de la voiture, tout de suite. - Vous tombez mal, c'est tout.
- Oui, vous tombez très mal. - Pardonnez-moi de vous dire ça,
mais vous n'avez pas à supporter ce genre de comportement.
Occupez-vous de vos affaires, putain.
- Hank, ferme-la. - Pardon, Monsieur ?
Excusez-moi, mais vous n'outrepassez pas vos compétences ?
Depuis quand vous donnez votre avis ?
Avez-vous fumé de la marijuana ?
Une taffe.
Une seule.
Faire le malin n'est pas illégal !
Mais conduire sous l'emprise de stupéfiant, oui.
Officier, excusez-moi.
C'est un énorme malentendu.
Bien sûr.
Le truc qui m'échappe c'est ce qu'une femme comme elle
fait avec un pauvre con comme vous.
Elle doit être tarée, non ?
Vous les aimez peut-être un peu tarées sur les bords.
Si vous la léchiez plus souvent, peut-être que...
Mais...
Pas dans les couilles !